Un jardin d'Adonis - rimes_et_vers

Marie s'en va-t-en guerre

noreply@hautetfort.com (Olivier Bruley) — Mon, 16 Nov 2009 02:15:50 +0100

Ah ! Que le plus futé

De tous les députés

Sut nous rendre Marie

Comme jamais marrie

Des propos qu’il osa

Contre tous ces auteurs

Faits ‘‘honoris causa’’ !

De toute sa hauteur,

Cette immense écrivaine

Qui, de ses écrits vaine,

Se croyait un Hugo

Exilé sur quelque île

Plus qu’en France tranquille,

Crut devoir tout de go

Rentrer dans son refuge,

Loin du nabot Léon,

Attendre le déluge

Ou bien le Panthéon…

De là-bas, femme libre

(Et de toute sa fibre !),

Que faisait-elle donc ?

En amassant ses dons,

Elle honnissait la France,

Dont le parfum trop rance

Incommodait son nez.

Elle était rancunière

De l’aide pécuniaire

Que lui voulait donner

Cette France damnée.

En être pensionnée

Lui donne bien le droit

De dire à son endroit

Tout le mal qu’elle pense :

C’est de l’art la licence !

Ista cum lingua (d'après Catulle, 98)

noreply@hautetfort.com (Olivier Bruley) — Wed, 04 Nov 2009 16:02:00 +0100

A qui donc mieux qu’à toi, ô mon puant Dorante,

S’applique ce dicton qu’on fit contre les fats,

Ces bavards ne sachant que nous donner le… fa :

« Avecques une langue aussi malodorante,

S’il en était besoin, tu pourrais pourlécher

Des chattes et des culs ou de crasses babouches. » ?

Sais-tu que tu n’aurais qu’à entrouvrir la bouche,

Si tu nous voulais tous sous la lame coucher ?

Dorante, ouvre-la donc, et ta fétide haleine

Ne fera qu’un désert et des monts et des plaines.

Mercredi 30 septembre 2009

noreply@hautetfort.com (Olivier Bruley) — Thu, 01 Oct 2009 04:04:00 +0200

J’ai revu cet après-midi le jeune dieu tutélaire de la bibliothèque, jambes nues encore, jusqu’aux genoux, dont le soleil déjà bas illuminait sous la table de lecture la rondeur encore juvénile. Il m’a regardé plusieurs fois. N’arrivant plus à lire, j’ai tenté d’écrire ce mauvais distique : Revu, tout de lumière et d’or éclaboussé, / Des livres le garçon : ses cheveux ont poussé. « Mon pauvre cœur souspire incessament. »

Vendredi 11 septembre 2009

noreply@hautetfort.com (Olivier Bruley) — Sat, 12 Sep 2009 02:26:00 +0200

Hier soir, en buvant du rosé à la terrasse d’un café, j’ai pu voir un gros rat qui traversait en courant la place Saint-Roch. Preuve que ma psychanalyse est efficace, moi qu’une peur irrationnelle empêcha pendant si longtemps de demeurer dans un tel endroit, j’avais passé l’après-midi à la bibliothèque municipale, pour jouir non pas tant de la richesse toute relative des fonds que du calme que j’étais sûr de trouver dans un lieu que mes encombrants amis ne fréquentent évidemment pas. J’eus enfin la paix pour quelques heures. Un garçon qui lisait, mollets nus et chevilles, / Jouait de ses orteils avec ses espadrilles. Comme il était beau ! Il se levait parfois, pour aller choisir d’autres livres, et s’arrêtant gracieusement devant tel rayonnage en ne faisant porter le poids de son corps que sur une jambe, il me faisait penser au célèbre David de Donatello. De retour à sa table de lecture, il libérait de nouveau ses pieds du tissu des espadrilles et faisait peser son front sur sa main, dont les doigts jouaient à leur tour inconsciemment avec ses cheveux en bataille. C’était la grâce faite garçon. Parfois il me regardait, sans la moindre expression sur le visage. Peut-être était-il le jeune dieu tutélaire de cette bibliothèque.

O chienne Pélagie...

noreply@hautetfort.com (Olivier Bruley) — Tue, 13 May 2008 23:04:00 +0200

O chienne Pélagie,

Toi qui fus la vigie

De nos brèves amours,

Approche ton pelage,

Que je respire autour

Un peu de son passage…

Le feu déjà couvait...

noreply@hautetfort.com (Olivier Bruley) — Wed, 09 Apr 2008 16:57:42 +0200

Le feu déjà couvait avant que je l’y mette :

Sur les mignons un souffle est comme une allumette !

Je veux que chacun sache...

noreply@hautetfort.com (Olivier Bruley) — Wed, 09 Apr 2008 16:52:00 +0200

Je veux que chacun sache

Que non loin de Bidache

J’ai trouvé mon mignon.

C’est sur les verts rivages

D’un plus proche Lignon

Qu’il passe son jeune âge.

Une fatale lettre

Sépare nos deux êtres :

Il vit sur un versant

Des bords de la Bidouze ;

Moi dans Mont-de-Marsan,

Où coule la Midouze.

Entre nous, Peyrehorade,

Fatidique bourgade,

Borne nos deux pays.

Lui touche la Navarre,

Et moi, trop loin de lui,

J’en deviens son avare !

Mardi 11 septembre 2007

noreply@hautetfort.com (Olivier Bruley) — Wed, 12 Sep 2007 03:15:00 +0200

Hélas ! J’apprends qu’Armando, dont c’était hier l’anniversaire, pourrait bien ne pas venir à Paris, ce mois de septembre, comme nous l’avions espéré. Pierre Driout dirait sans doute que c’est une occasion de m’introduire qui me passe sous le nez ! D’un autre côté, F***, dont je ne crois pas avoir jamais parlé dans ce journal, m’écrivait l’autre jour qu’il m’avait désiré lors du concert qu’il avait donné à Mont-de-Marsan au début de cette année (ou à la fin de la dernière ?), au cours duquel nous nous étions revus pour la première fois depuis la courte période où nous nous étions connus (bibliquement) à Bordeaux. Il me désirait, et je n’avais rien vu ! Alors que mon appartement était tout près du lieu du concert ! Nous nous reverrons donc peut-être bientôt. Je retrouve dans mes archives que ma fréquentation de F*** remonte au début de l’année 2004, car les premiers petits vers qu’il m’avait inspirés suivent immédiatement ceux écrits après la mort de ma chienne Coccymèle. « J’aimais à caresser / De ton museau la laine, / Et j’aimais t’embrasser / Et sentir ton haleine. // J’aimais te voir laper / De l’eau dans ta gamelle, / Ou t’écouter japper, / Je t’aimais Coccymèle ! // Ne m’aimais-tu donc pas / Pour si tôt disparaître ? / Qu’avait donc le trépas/ Que n’avait pas ton maître ? » « Moderne discobole / Dressé sur ses guiboles, / Il cherchait dans les rangs / De hautes étagères / Des musiques légères / Sur disques transparents. // Une fois décidé / Quel serait le CD / Que nous allions entendre, / Ses petits doigts rosés / Allaient le disposer / Avec des gestes tendres. // Cette cérémonie / (Une étrange manie) / Me causait de l’émoi. / Dans la lente atmosphère, / Je le regardais faire, / Brûlant qu’il vienne à moi. // Puis il venait enfin / (Exhalant un parfum / De douce cigarette / Partout autour de nous) / S’asseoir sur mes genoux / Et me conter fleurette. // Eclairés à la lune, / Nous buvions de la prune, / Mollement enlacés. / Sa bouche parfumée / D’alcool et de fumée, / En venant m’embrasser // Rallumait dans mon âme / Une petite flamme / Qui rendait à mon corps / Sans doute pas la vie, / Mais peut-être l’envie / D’une fois naître encor. »

Mercredi 18 avril 2007

noreply@hautetfort.com (Olivier Bruley) — Wed, 18 Apr 2007 20:55:37 +0200

B***, ma petite élève cubaine, avait un sonnet à écrire pour l’école. Nous avons travaillé ensemble sur son premier jet. Je me suis fait aussi discret que possible, me contentant de donner à la syntaxe l’air à peu près français et de veiller à ce qu’il y eût alexandrins, rimes et césures. « Espérance : L’espoir se trouve dans notre environnement,/Dans ce très grand espace où tout me semble immense./Ce mot veut dire tout de la grande existence,/La paix dans le pays et son grand peuplement.//L’espérance est souvent de nos rêves la cause./Elle apporte la joie à la planète entière./Dans la splendeur on peut observer bien des choses/Merveilleuses pour nous, dont on peut être fier.//Quand le soleil est bas, soudain, l’horizon suit./Le jour disparaît dans la tombée de la nuit./Il fait froid, j’ai très peur, la nuit est effroyable.//Le jour se lève enfin, revoici le soleil./Je suis toujours en vie, c’est à peine croyable./La forêt disparaît quand sonne mon réveil. »

Mon Albatros

noreply@hautetfort.com (Olivier Bruley) — Tue, 12 Dec 2006 00:50:00 +0100

Que j’aimerais savoir quelle électricité

Des anges élancés couve sous la casquette,

Que l’on voit arpenter nos sinistres cités

Et littéralement s’envoler sur leur skate,

Tandis que, dessous eux, la racaille excitée

Les lapide des yeux, convoitant leurs baskets,

Sa tête en capuchon par le vide habitée

Peinant à mettre en œuvre un énième racket !

(Ainsi s’amuse-t-elle : en hommes d’équipage,

Prenant au roi du ciel ses joyeux petits pages,

Fougueusement coiffés comme des Albators…)

Ah ! Que j’eusse voulu d’une langue électrique

Faire aux uns quelque juste et draconienne trique ;

Aux autres pour les cieux un grand escalator !