Lundi 31 mars 2008

            Depuis qu’un garçon d’Internet m’a dit qu’il aimait cette chanson, je ne peux plus m’arrêter de l’écouter. La chanson, le chanteur, ses cheveux, les instrumentistes et l’appartement lui ressemblent. Comme à la corrida ceux de la fanfare, les cuivres me mettent dans tous mes états. Ils m’évoquent un corps en mouvement : la danse du torero, la grâce de mon frileux petit internaute en train de gigoter ou de s’étirer sous son bonnet et sa couverture, comme me le montre la caméra. Il me rappelle cet autre garçon, d’une quinzaine d’années, qui avait sonné à la porte de la maison, quand je n’avais que douze ou treize ans, et qui prétendait vendre les pâquerettes qu’il venait de cueillir, pour se faire de l’argent de poche. Il en avait accroché jusque dans les cheveux ! Le petit marchand de fleurs, que je n’ai jamais revu depuis, est probablement l’un de ceux, l’un de celui, même, s’il est possible de s’exprimer ainsi, dont le fantôme me poursuit, dont je recherche l’ombre. J’ai l’impression de m’être lancé dans une quête impossible. Les cuivres sont le son du souvenir, de l’éphémère, de ce qu’on ne peut toucher ni tenir dans les mains, de ce qui échappe, de l’impossible.