Samedi 15 mars 2008

            Esteban, ce don du ciel, est un si fin lecteur qu’il trouve que je me montre ici comme le ‘‘pédé type’’ en écrivant comme je fais sur ma recherche infructueuse. Pédé type, peut-être, sans doute même. Seulement, il croit que le pédé type est « quelqu’un qui ne recherche que de la barbaque », toujours selon ses termes. De ce que je n’ai en effet pu trouver jusqu’alors que de la bidoche, pour rester dans le même registre, il conclut que ce n’est que cela que je recherche. Alors que je suis comme Diogène : je cherche un homme ! Voilà qui est finement raisonné ! Esteban croit encore que je me prends pour un Apollon (il n’a tout de même pas dit pour un Adonis !) à cause de ce que je me permets d’écrire sur le physique d’autrui. Il est de ceux qui croient que les plus sévères critiques d’art se prennent nécessairement pour de très grands artistes ! Un honnête homme, dit-il, ne juge pas son prochain, alors que l’honnête homme est entièrement défini par la sûreté de son jugement ! Qui suis-je, me demande-t-il, pour regarder de si haut mes contemporains ? Qu’ai-je donc fait de plus que les autres pour me croire supérieur à eux ? On pourrait toujours lui répondre que c’est peut-être par ce que je ne fais pas, justement, que je suis supérieur. Michaëlle, mon petit soleil noir, me disait encore l’autre jour qu’elle m’admirait pour le choix paradoxal que j’avais fait de ne rien faire de ma vie. Mais la vérité est que je ne me sens absolument pas supérieur : mon sentiment de supériorité, s’il existe, est tout relatif, relatif aux hommes qui m’entourent, dont je ne puis m’empêcher de voir la bassesse : je suis petit, ils sont minuscules. Est-ce qu’Esteban n’a pas le sens de telles nuances ? Comment donc un lecteur attentif peut-il me diagnostiquer un complexe de supériorité alors que ce journal est presque entièrement consacré à fournir les preuves de ma petitesse et de ma mesquinerie ? Le titre même du blogue doit évoquer quelque chose d’éphémère et d’insignifiant ! Si mes jugements paraissent si sévères et si péremptoires, c’est le plus souvent parce que j’ai pris la peine de les formuler : ils semblent définitifs parce qu’ils sont écrits ! Mais Esteban fait partie de ces gens semble-t-il nombreux qui prétendent ne juger personne, si du moins la chose est possible. Disons qu’ils ne se mouillent pas beaucoup, c’est différent ! Comment ? Que dis-je ? Esteban s’est mouillé beaucoup plus que moi dans la vie ! Qu’on se le dise. Mais évidemment, qu’il s’est mouillé, c’est un marin ! Les marins, les aventuriers, les Esteban font autre chose que de se cacher derrière l’écran d’un ordinateur ! Comment donc peut-il dire cela, puisque je signe de mon véritable nom ce que j’écris ici ? Je n’en tire pas de fierté particulière d’ailleurs (car il ne me semble pas qu’il faille faire preuve d’un bien grand courage pour porter son propre nom !), mais j’aurais cru que cela me donnait au moins le droit de ne pas passer pour quelqu’un qui se cache derrière l’écran de son ordinateur ! Derrière les mots, peut-être, mais pas derrière l’écran. Les mots cachent plus qu’ils ne révèlent. Ils forment un écran entre le lecteur et moi. Plus j’écris, plus je dis je, et plus les malentendus sont grands, paradoxalement, moins le lecteur même le plus intime comme Esteban me voit comme il me semble que je suis vraiment. C’est sans doute que j’écris mal. Mais je ne me cache pas. Esteban me dit que les internautes se fichent de savoir si je suis Jean Dupont ou un autre ! Peut-être, mais c’est bien moi, Olivier Bruley, qui me fais régulièrement injurier et diffamer par des anonymes sur mon autre blogue, c’est bien à ma personne, à ma personnalité (comme disait encore tout à l’heure un corbeau qui prétendait me connaître mieux que je me connais moi-même !) qu’on préfère s’en prendre, plutôt que d’argumenter contre mes petits textes, qui devraient pourtant être aisément réfutables, si ce qu’ils disent est si faux. C’est bien de mon physique que se moquent d’autres, plus subtils encore, et c’est bien moi qui souffre, énormément, des comparaisons les plus épouvantables qui sont faites pour me nuire, ce n’est pas Jean Dupont. Je dois être plus sensible qu’il paraît, sans doute trop ! Finalement, Esteban, qui ne juge personne, lui, en honnête homme qu’il est, me juge tout de même assez sévèrement, je trouve, et surtout, il me juge mal. Je n’en conclus pas pour autant, comme il fait avec moi, qu’il se croit supérieur, mais que lui non plus n’est pas épargné par la bêtise. Je m’aperçois que j’attends depuis des années quelqu’un chez qui la bêtise est apparemment si profonde que je ne l’avais pas remarquée dès l’abord ! L’Ulysse de Pénélope était la ruse même. Le mien n’est qu’une buse ! Par chance, la compagnie des animaux m’est plus douce que celle des hommes, même si j’en cherche un ! Je devrais m’estimer heureux : plus j’en cherche, plus il me semble trouver qu’il n’y a que des bêtes.