Vendredi 20 juillet 2007

            Ai croisé à deux reprises le Julien de Myriam, les deux fois dans des supermarchés, où j’accompagnais ma sœur. Quelques mots échangés. (Mieux vaut que l’honnête lecteur détourne ici les yeux.) Ce soir, au dîner, nous avons de nouveau parlé, ma mère, ma sœur et moi, de cette fiente de Hieronymus Z*** et de sa famille ; de la mère et du cousin, surtout, qui ne seraient pas beaucoup moins salauds que lui, si j’ai bien suivi la conversation. Julie voudrait écrire une lettre à la mère, pour lui dire ce qu’elle pense d’elle et ce que celle-ci devrait penser de son fils (car il semblerait qu’elle ne sache toujours pas qu’il a transmis le sida à ma sœur : en parfaite connaissance de cause, etc., etc., cf. supra). Si elle ne l’a pas encore fait, c’est parce qu’elle ne sait pas comment s’y prendre. Les mots lui manquent. Je lui propose d’être son nègre. Elle parle aussi de tout révéler à la presse, comme elle dit, apparemment sérieuse, la pauvre… Je tente de lui persuader qu’elle ferait mieux de le poursuivre en justice, s’il en est encore temps, ne serait-ce que pour lui gâcher ses derniers jours : on veut croire qu’il n’en a plus pour longtemps : espérons que sa cirrhose, l’alcool aidant, l’emporte vite. (On peut rouvrir les yeux.)