Vendredi 13 juillet 2007

            Don Esteban est de nouveau parti pour cette autre île dont je ne sais pas le nom. Et nous nous sommes quittés en mauvais termes, sans doute encore par ma faute. (Je vais devoir attendre son retour pour lui confier cette chose qu’on m’a dite et que je ne peux pas même écrire dans ce journal.) J’ai tellement bu ce soir, chez ma mère, que je suis obligé de rester dormir chez elle, d’où j’écris. Esteban, le soir de notre dispute, qui n’en était pas vraiment une, puisque je lui ai ‘‘raccroché au nez’’ avant de devenir trop insultant (si l’on peut dire ‘‘raccrocher au nez’’ quand on met fin comme je fis à une conversation sur MSN), avait commencé à me parler, sur un ton de léger reproche, de ce qu’il appela mes ‘‘coucheries’’, comme s’il y en avait tant que cela ! Quelles coucheries donc ? C’est à peine si je fais venir chez moi plus d’un garçon par mois ! Selon Esteban, si j’aspire à en faire venir plus que cela, c’est parce que je suis, comme il dit, « prisonnier du microcosme gay et de ses mœurs douteuses » ! Moi qui n’ai pas de vie sociale, moi qui ne fréquente absolument personne, moi qui déteste le ‘‘milieu gay’’, j’en serais, à l’entendre, un membre très actif, baisant à droite, à gauche, incessamment. Prétendant me parler de moi, il me parle d’un autre, que peut-être, j’aimerais pouvoir être, en effet, ne serait-ce que pour me sentir vivre, mais que, de fait, je ne suis pas du tout. « Certains croient encore à la fidélité », me dit-il. Ma fidélité à moi est d’un autre ordre. Je lui suis fidèle en l’attendant. Pourquoi donc faudrait-il que l’attente soit cette espèce de mort que je me donne pour rester fidèle ? Rien que cette semaine, on m’a dit trois fois qu’on me trouvait beau. Que je le sois effectivement importe peu. Mais jamais (ou presque) cette beauté qu’on me prête, à tort ou a raison, ne me sert à parvenir à des fins sans doute triviales, j’en conviens, mais oh combien humaines !