Jeudi 31 mai 2007

            Avant-hier soir, entre ma voiture et mon appartement, j’ai dû porter deux fois la chienne Pélagie dans mes bras : d’abord pour qu’elle ne se blesse pas avec le verre de deux canettes qui avaient été jetées par terre ; ensuite pour qu’elle ne marche pas dans l’urine dont était inondé l’absurde escalier menant à la porte d’entrée de mon immeuble. Pourquoi donc cette porte ne se trouve-t-elle pas au bas de l’escalier ? Quand je fus enfin chez moi, les Canaries m’étaient devenues vraiment très désirables. Partir, enfin. Et avoir un Esteban sur qui déverser quotidiennement mon ressentiment ! Mais cette phrase de Jean-Paul Marcheschi n’arrête pas de me tourner dans la tête depuis que je l’ai lue dans Le Livre du sommeil : « Il n’est d’île que des morts ». (Et si c’était une citation que faisait Marcheschi, comment savoir, quand on ne sait rien, comme moi ?)