Dimanche 18 mars 2007

            Esteban a encore attrapé la dengue. Il ne veut toujours pas aller voir le médecin. Je lui dis que ce serait dommage de mourir quand on touche au but. Mais il ne veut rien entendre. C’est un test de résistance, prétend-il : s’il passe à travers encore une fois, c’est qu’il est toujours viable… Tant qu’il ne vomit pas de sang, ça va, me rassure-t-il. Très rassurant, en effet. Je me demande tout de même s’il n’essaie pas de m’impressionner, avec ses maladies d’aventurier. Mais je serais très contrarié qu’il meure d’une chose aussi bête que la dengue. Ce serait offensant ! S’il mourait maintenant, je pourrais bien ne jamais l’apprendre, car ni sa famille ni les sauvages au milieu desquels il vit ne soupçonnent mon existence. Esteban veut croire que j’ai honte de lui, mais les miens savent qu’il existe, au moins ! Mes gouines l’ont rencontré. Et même celles de ma sœur. (Ai-je dit que ma mère, ma sœur et moi avions chacun notre couple de lesbiennes ?)