Mardi 12 septembre 2006

            J’ai déjà dit, je crois, que j’avais divisé le secteur dans lequel je distribue mes prospectus en plusieurs circuits. Or l’un de ces circuits correspond justement au parcours qu’une espèce de cycliste amateur effectue sans doute plusieurs fois par semaine, parce que ce n’est pas la première fois que je le croise. C’est peut-être même bien la vingtième (au moins !), car ce garçon n’en finit pas de tourner autour du pâté de maisons, sur son peu viril vélo de ville : il doit passer devant moi toutes les six ou sept minutes environ. J’imagine qu’il essaie de perdre du poids, car il est un peu grassouillet : disons qu’il a juste ce qu’il faut de gras pour que j’y trouve du charme, même si, d’habitude, je préfère les grands minces (aux ‘‘visages d’Aryens’’, s’empresserait d’ajouter Esteban, qui n’a aucun goût et ne supporte pas d’entendre parler allemand, ai-je remarqué presque par hasard, lors de notre séjour à Barcelone, tandis que nous entreprenions de baiser dans sa chambre, alors que la télévision étant encore allumée se mettait soudain à cracher des sons germaniques : il se mit à pousser un terrible hurlement qui, pour une fois, n’était pas causé par moi. Je comprends d’autant moins son dégoût que, sa mère étant Autrichienne, on pourrait presque dire que l’allemand est la langue maternelle d’Esteban…) Pour en revenir à mon cycliste, ce que je lui trouve de charmant (touchant serait plus juste), c’est qu’il s’efforce de perdre ce peu de gras que je disais. S’il avait l’air de s’en satisfaire, j’en serais sans doute profondément dégoûté. Quand il arrive à mon niveau, il me jette un petit regard difficile à interpréter et il a des joues toujours un peu plus rouges, sans doute à cause de l’effort, mais je préfère me dire que c’est son trouble, et sa confusion, qui s’intensifient à chaque nouveau passage devant moi. Je ne serais pas étonné qu’il soit de la pédale, même lorsqu’il n’est pas sur son vélo. Il y a aussi quelque chose de très émouvant dans ses cheveux, qu’il porte courts. Il me semble que ce garçon est du genre à se coiffer soigneusement. Mais lorsque je le croise, ses cheveux, apparemment très fins, sont tout ébouriffés par la sueur et le vent. On voudrait y porter la main ou  les peigner. Sur le terrain de football près duquel je gare ma voiture (au point de départ et d’arrivée dudit circuit), les internes du lycée tout proche viennent courir, le soir, avant de se coucher. Leurs torses nus luisent dans la pénombre. On les entend s’essouffler. Le midi, d’autres lycéens (je préfère me dire que ce ne sont pas les mêmes) viennent hanter un petit supermarché où je me rends parfois. Ils ont l’air idiot, font beaucoup de bruit et prennent énormément de place. Sur le site du parti de l’In-nocence, dans son éditorial du 1^er août 2006, intitulé Que va-t-il se passer ?, Renaud Camus semblait craindre que ne finisse par s’imposer en France « le rapport ‘‘arabo-musulman’’ à l’espace, […] à la ville, à l’immeuble, au hall d’immeuble, […] au trottoir, au regard, à l’objet, au détritus, etc. ». En réalité, ce rapport existe déjà et s’impose en effet, mais c’est celui de presque toute la jeunesse et pas seulement des Arabes (il est vrai que la jeunesse affecte souvent de suivre les épouvantables mœurs des ‘‘cités’’, où vivent justement tant d’Arabes !). A propos d’Arabes, j’avais oublié de parler de l’arrêt que nous fîmes, Esteban et moi, lors de notre retour de Bilbao, sur une aire d’autoroute, en Espagne, à quelques kilomètres de la frontière française. L’endroit était littéralement envahi d’Arabes et nous étions probablement les seuls non arabes, avec le personnel espagnol. J’imagine que tous ces gens revenaient du Maroc. C’était un spectacle très déplaisant, angoissant même, oppressant. A un moment, un enfant qui courait dans tous les sens (mais tous les enfants couraient en hurlant) est venu se heurter à moi. J’ai dû avoir un geste de recul et une expression de grand dégoût sur le visage (je déteste tous les enfants, et pas seulement ceux des Arabes) car la mère de l’abominable petit être, dont le très beau visage était serré dans un foulard, m’a lancé un regard… indéfinissable… terrible… plus exactement, c’est moi qui préfère ne pas définir ce regard, parce que cela reviendrait à jeter sur moi un jour par trop hideux. Je me montre déjà bien assez détestable comme ça. Il est inutile d’en rajouter !