Lundi 21 août 2006

            J’étais dans mon salon. Soudain, j’entends tomber la pluie. Je vais dans ma véranda. Non : c’était mon voisin du dessus et ses copains qui s’amusaient à pisser sur ma verrière, depuis leur fenêtre. Je suis monté, ai frappé à leur porte. Personne ne m’a ouvert : on faisait comme si on ne m’entendait pas, comme si je n’existais pas. J’ai appelé la police, à tout hasard. On m’a répondu que je pourrais toujours venir demain déposer une plainte qui n’a aucune chance d’aboutir. Esteban, à qui je raconte tout cela, trouve que je m’en remets un peu trop souvent à la force publique. La pensée qu’on puisse me pisser dessus l’excite. Je comprends, en voyant soudain sa fenêtre MSN indiquer ‘‘absent’’, qu’il est en train de se palucher à douze mille kilomètres d’ici, complètement indifférent à mon désarroi, qui est pourtant très grand ce soir. Ce vieux bouc trouve que j’ai trop d’amour-propre et pense qu’il est parfois bon d’être humilié. S’humilier devant quelqu’un de supérieur, peut-être, mais devant un inférieur, un être à peine humain, c’est toucher le fond et entrer dans le désespoir.