Lundi 7 août 2006

            La seule et unique fois que ma chienne Pélagie est allée chez la toiletteuse, je l’ai retrouvée presque éborgnée. Elle avait du sang dans l’œil, sans doute, avait dit le vétérinaire, à cause d’un coup, qu’elle s’était peut-être donné elle-même. La séance chez la toiletteuse avait duré une heure, mais je n’avais assisté qu’à la première moitié, assez longtemps, toutefois, pour me rendre compte que la chienne n’était pas correctement attachée sur l’espèce de table haute à laquelle la bonne femme opérait. Je n’avais fait aucune remarque mais, après coup, je m’étais persuadé que Pélagie, mal attachée, était tombée dans le vide pendant que la toiletteuse avait le dos tourné, et que, encore accrochée par le cou, elle s’était cognée au coin de la table. La femme n’ayant pas jugé bon de me dire ce qui s’était passé, j’avais décidé qu’à l’avenir, ce serait ma mère, avec mon assistance, qui toiletterait Pélagie. J’épargnais ainsi ma chienne et mon argent. Seulement, cet après-midi, un coup de ciseaux mal placé a fait dans la chair de l’animal une entaille d’un bon centimètre et demi de longueur. J’ai dû me rendre chez le vétérinaire, qui a refermé la plaie avec quatre agrafes pour 37 EUR. Avant-hier, c’était moi qui avais rendez-vous avec le toiletteur pour êtres humains. En échange de 20 EUR, le coiffeur me faisait une coupe de cheveux et la conversation, dans la bonne humeur et les éclats de rire (car mon coiffeur me fait toujours beaucoup rire et moi lui). Je ne sais plus comment nous en sommes venus à parler d’Esteban. Mon coiffeur estimait que la différence d’âge, ce n’était pas facile à vivre. Il en savait quelque chose, pour être déjà sorti, me dit-il, avec une personne âgée ! C’est un coiffeur… Il voulait dire avec une femme plus âgée, je pense. Mais j’ai beaucoup ri, en entendant cette malheureuse expression, parce que j’imaginais la rage qu’éprouverait Esteban en la trouvant dans ce blogue. « Mais voyons, dus-je préciser, hilare, ce n’est pas un vieillard, il n’a que cinquante ans, vous savez ! » Assurément, Esteban détesterait mon coiffeur, qui est pourtant bien agréable à regarder et qui pratique, m’a-t-il dit, le naturisme. Plus exactement, il aime les plages sauvages, « parce qu’on peut s’y mettre à poil. » Ça m’a laissé rêveur. Un jour, mon coiffeur m’avait parlé d’un ancien camarade de classe qu’il avait retrouvé, après des années, transformé en femme. Curieux, il avait demandé à la femme si elle voulait bien lui montrer son nouveau sexe, ce qu’elle avait fait bien volontiers. « C’est incroyable, comme c’est bien fait, m’avait dit le garçon, on ne voit rien, ça fait vraiment comme une femme. » Quelle époque ! Les garçons peuvent devenir des filles mais les hommes de cinquante ans sont condamnés à passer pour des vieillards.